El trajecito azul.

Hoy, 1º de mayo, Día Mundial de los Trabajadores, dedico este trabajo a quien fue un organizador y dirigente sindical de base durante la mayor parte de su vida: Miguel Ángel como seudónimo y Miguel a secas para sus amigos. Nunca tuvo prebendas ni “comisiones” de la patronal, ni de partido político alguno. Honrado moral y económicamente. Sirva su vida de ejemplo, tal vez, para alguien. Romel.

(Aproximación a una época y a una vida, tal vez, demasiado larga.)

El hombre, lo que quedaba de él, quería morirse, pero el cuerpo deseaba seguir viviendo. 

¡Qué cuerpo más bruto!, pensaba el hombre.  Sí, lo único que le quedaba era pensar. Aquel cuerpo formidable no quería rendirse, dejarlo descansar.

Aunque ya no controlaba sus fluidos, como pudorosamente decía el médico, todavía funcionaba. Corazón de hierro, hígado de bronce, riñones de oro, pulmones de acero. Calcio para dar a quien le faltara. Fotos del Editor.

Durante más de ochenta años había fumado sin parar y aquellos pulmones seguían oxigenando su sangre, la que ya no quería. Verdad que con un enfisema que lo ahogaba y hacia escupir continuamente, pero funcionaban.

Durante treinta o cuarenta había tomado ron, aguardiente, Pedro Domeq, cuando podía, pasando por la bebida de los obreros, la de 25 centavos de Pati Cruzao, - aquel que en la etiqueta de la botella mostraba, abrazados, dos marinos borrachos con los pies cruzados -, que, dicen, era aguardiente de tercera de las bodegas Bacardí.

Bebió durante años sin límite, por fiestero y mujeriego, Bachata le decían, por el placer de divertirse con los compañeros siempre y en ocasiones con las rumberas, en competencias entre los más resistentes tomadores de ron, en toques de santo y bembé, él, que no creía ni en el Espíritu Santo.  Aquellos riñones lo aguantaron todo, al igual que su hígado; trabajaban sin una piedra, sin un cálculo, sin infecciones: pensó donarlos para algún joven que los necesitará. Le habían servido bien, pero ya no los quería.

Su corazón todavía mantenía la tensión: 8.0 de mínima y 13.5 de máxima. ¡Era el de un muchacho! Aquel corazón que se paralizó de miedo cuando lo detuvo la guardia rural, cuando lo comenzaron a colgar de una alta y frondosa guácima o cuando tuvo que matar para proteger a los compañeros en huelga o contra el delator de los planes de su célula conspirativa o cuando se paraba sobre los cajones de madera, tribunas de obreros en lucha, para arengar y orientar las acciones a realizar o...

Sí, aquel corazón lo había acompañado muchos años, casi todos malos, unos pocos regulares. Los buenos vinieron de viejo, con sesenta sobre las costillas y la tercera o cuarta compañera permanente.

Duraron poco, es verdad, porque a ella se la llevó el cáncer de manera cruel: primero, fue una bolita en un dedo del pie, después cortaron los dedos, más tarde el tobillo, siguieron cortando pierna y muslo y el cabrón seguía pa arriba: hasta los pulmones. Dos años de agonía, sin remedio. Todas las noches a su lado, sólo, sin hermanos ni hijos, porque siempre había sido un solitario.

Su corazón no se quebró entonces, que más hubiera valido que hubiera sido así, pues veinte años inútiles le habría ahorrado.

¡Mentira! ¿Por qué engañarse ahora, sólo con su conciencia? No había querido morir entonces, como ahora si quería. Como se consideraba un hombre práctico, con la muerta de cuerpo presente, se buscó otra compañera, el mayor de todos los errores de su vida, ahora lo sabía, demasiado tarde, muerta ella también.

En aquellos dos años había conocido la muerte de cerca, demasiado de cerca. La más terrible de todas, lenta, dolorosa, estúpida, sin salvación e inútil. Todo lo había visto en aquellas salas: niños muy pequeñitos sentenciados, hombres y mujeres en la plenitud de su vida frustrada, que no entendían cómo les había pasado esto a ellos. Ancianos, unos luchando todavía con todas sus fuerzas por seguir viviendo,  otros esperando, entre resignados e inconscientes, la muerte.

Sí, entonces había sentido un miedo diferente a todos los anteriores. Miedo a que esa muerte miserable le tocase también a él.

Aquel cuerpo le había servido bien, justo es reconocerlo. Demasiado bien. Ahora quería dejarlo y él se negaba. ¿Por qué había vivido tantos años mientras la muerte punteaba a su lado sin llamarlo nunca? No lo comprendía.

Cuando nació, allá por el 1,908, fue con una deficiencia genética. Eso lo aprendió seis décadas después. No podía asimilar la leche porque en su organismo faltaba la enzima que convertía la lactosa en alimento. La leche, de todos los tipos, era un purgante que le arrancaba la vida con cada vaso.

Casi muerto y sin que los médicos encontraran la causa, su pobre madre, hija de esclava y sin más sabiduría que la del pueblo, decidió ir probando los alimentos hasta encontrar aquel que le hacía daño. Descubierto el santo, fue fácil hallar el remedio: tisanas y jarabes, agua de cáscara de arroz, puré de bananos hervidos, malangas y frutas la sustituyeron.

Cuando de hombre, una de las muchas veces que estuvo preso en el castillo de El Príncipe por organizar huelgas y protestas contra la patronal y el tirano de turno, probó por vez primera el arroz con leche, se hartó de él; las consecuencias fueron que casi muere deshidratado. Nunca más lo comió. Esa deficiencia la transmitió a los hijos varones: es el único reproche que podía hacer a su cuerpo.

Después vino el hambre. A los siete años murió el padre. Había venido a luchar contra el mambí y se quedó en la Isla. Juntóse con la negra buena y con ella tuvo varón y hembra antes de morir, además de una modesta tintorería.  Quedaron en la miseria al apoderarse los dos hermanos del difunto del pequeño negocio. Los tres galleguitos habían venido a “hacer las Américas” para poder tener las 1,500 pesetas por cabeza que los “señoritos” pagaban para no hacer el servicio militar.

Cuando su compañero por más de veinte años sintió la llegada de la Parca, le pidió casarse para que no quedara desamparada y heredara la parte del negocio suyo de lavandería. Ella se negó: si había vivido veinte años a su lado, no iba a darle el disgusto con los hermanos en el momento de su muerte. Por tanto, a lavar pa la calle y limpiar en casa de blancos.

Ellos, a la escuela elemental mientras pudieron, después a luchar por la vida. Vender periódicos, limpiar zapatos, hacer mandados, limpiar casas cuando tuvo 13 o 14 años. También cuando pudo, monaguillo en la iglesia de Jesús del Monte. Como una cosa conduce a la otra, mozo recadero en los prostíbulos, con pagos en especie y alguna que otra vez en dinero. Allí también tenía un lugar donde comer y dormir.

La buena madre término con su bienestar: pobres, pero honrados. De chulo nada bueno iba a ser en la vida. Poco duró su enseñanza, pues murió dejándolos solos, allá por el 22, si fue más o menos por el 1,922.

Su próximo trabajo fue ayudante de proyeccionista de películas del cine Tosca.  El operador era un aragonés, anarquista o libertario, según lo quieran llamar. Como buen anarquista era autodidacta, instruido, culto, humano y humanista. Se dedicó a enseñar y educar al mulatico, a prepararlo para enfrentar la vida y la lucha contra el Estado opresor.

“La Conquista del Pan” del gran geógrafo, anarquista y príncipe ruso, Pedro Alexis Kropotkin fue de sus primeras lecturas.  José Ingenieros y su “Simulación en la lucha por la Vida” y “El Hombre mediocre”, elementos básicos de su formación cultural.   Bakunin,- con su negación de toda autoridad sobre el Hombre -, el materialismo de Feuerbach y el anarquismo de Proudhon completaron su instrucción antes de llegar al marxismo y comenzar con “El ABC del Comunismo” de Nicolás Bujarin.  George Sorel le dio la base teórica sindicalista y de acción con su tesis de la violencia necesaria para la liberación de la clase obrera.

Aquellos sí fueron buenos años. A los diez y seis era un conspirador experimentado. A los diez y ocho renunció al anarquismo, convencido que su reino no era de este mundo. Pasó al anarco-sindicalismo y de ahí, como casi todos los luchadores del 20 y 30 del siglo pasado, al comunismo materialista y democrático, porque él era un “hombre práctico”, su frase preferida.

Con 20 años era un agitador profesional y organizador de sindicatos. Del transporte, del azúcar, de los textiles, que entonces se llamaban de la aguja, de todos aquellos donde lo enviara el Partido y reclamaran los trabajadores.

Una vez estuvo diez y nueve días sin bañarse: por camisa el pulóver, con la marca del disparo de un compañero asesinado en Nueva York, comiendo cuando podía, escondido de la Guardia Rural, la que ahorcó a más de uno por parecerse al mulato flaco del “pulóve”. Al final, regresó con la misión cumplida: organizados sindicatos de los azucareros en muchos ingenios (fábricas de azúcar de caña).

El éxito fue el comienzo del conocimiento de la diferencia entre la teoría y la práctica política, la diferencia entre el ideal y lo real. Demostrada su habilidad, valentía y capacidad organizadora, lo propusieron para ir a las escuelas de dirigentes en la Unión Soviética. Con 22 años, mulato y sus valores demostrados, era la promesa segura de un dirigente obrero internacional. Claro que la promoción tenía un precio, tal vez no demasiado elevado, había cosas de las que no se podía hablar allá. No eran muchas ni muy graves, es verdad, pero no le gusto el ocultamiento, la falta de honestidad entre compañeros, no fue práctico y no quiso ir.

Lo dejaron de “cuadro profesional”, como se decía entonces. El Partido asumía sus modestos gastos y su cuidado.  Su tarea sería buscar obreros con condiciones de dirigentes sindicales para el Partido, organizar huelgas, preparar sindicatos. Mantener el enlace con la Internacional Comunista. 

Fueron años de lucha y satisfacción. Por una causa justa y desinteresada. Los riesgos, las prisiones, el hambre, la muerte, no eran un precio demasiado elevado.

Lo malo vino cuando se equivocaron, cuando ellos, - el Partido y sus dirigentes -, en la lucha contra el tirano machado, entendieron que la huelga del transporte debía responder a demandas económicas y ordenaron el retorno al trabajo. Los obreros no lo aceptaron: entonces la huelga económica se transformó en política y general hasta la caída del Señor Presidente. ¡Caro pagaron su error de apreciación!

Peor fue después, cuando a un tirano sucedió otro, el sargento jefe del ejército, y ellos no comprendieron que las condiciones nacionales e internacionales habían cambiado y siguieron con los mismos métodos de lucha y presión social: así fracasó la huelga de marzo del 35, un mes después de nacido su primer hijo.

El hombre la recordaba bien: habían tenido que esconderse todos, perseguidos por las turbas que gritaban: “Ese es comunista... a cogerlo...” Las mismas turbas que habían aplaudido al tirano anterior y después, a su caída, habían masacrado a sus seguidores y robado cuanto pudieron apoderarse.

Su primer hijo había nacido en febrero y la madre, con el bebe en brazos, había tenido que abandonar la casa que les había dado el Partido y huir ella también. Fue una amarga lección de cómo las masas cambiaban de parecer según sople el viento, según les sirva a sus intereses. No la olvidaría nunca.

El hombre sonrió al recordar a la mujer y a su primer hijo. Estaban acostados en un camastro, en una casa del Partido. Leyendo, Kazan, perro lobo. Ella, “caballo grande, ande o no ande”, como le gustaban a él, intelectual, estudiante de escultura, poetisa, feminista y femenina, organizadora de las mujeres en la lucha por sus derechos, 20 años. Él, autodidacta, luchador reconocido y apreciado por su valor y capacidad, 22 años. El jergón era estrecho: la gasolina no debe estar cerca del fuego. Así comenzó la cosa. Como era lógico, pidieron permiso al Partido para estar juntos; fue el primer paso.

Cuando ella quedo embarazada, pidieron permiso para tener el hijo. El médico del Partido dijo que estaba muy débil y desnutrida para tener un niño, que su vida peligraba, pero ella se mantuvo firme: había roto con su otra patria, - pues era norteamericana por nacimiento: formación cultural y política -, más la pérdida de sus hermanas, familia, su pasado y su futuro por aquella unión y aquel hijo. Prefería arriesgarlo todo en la esperanza de sobrevivir. Lo logró, pero viviendo “a salto de mata”, sin ingresos ni ayuda, no tardó en “coger” la tuberculosis.

Había sido una buena compañera, tal vez no la mejor, pero se comprendían. Como ambos defendían el ideal del amor libre, sin ataduras burguesas, habían vivido 23 años juntos sin más exigencia que el mutuo amor, en una sociedad racista, machista, conservadora y puritana bajo el barniz de la indiferencia. Bueno, 23 juntos no, porque eran demasiado independientes, pero lo cierto es que dos años después de “firmar los papeles” se habían separado para siempre.

El tener ideales es poco práctico. Cuando el sargento pasó a Presidente, cuando se dijo por la dirección del Partido que tenía pasos progresistas y la Internacional ordenó detener la lucha social a cambio de lograr el reconocimiento diplomático de Rusia por los EE.UU. y la guerra imperialista fue transformada en la salvación de la Madre Patria Rusia y ahora sí podían ir cubanos a ella, se separaron del Partido y del apoyo y ayuda que les prestaba.

Él, agitador obrero profesional, tuvo muchas dificultades para encontrar un trabajo más o menos estable. Ella, intelectual de izquierda, feminista reconocida, las pasó verdes y maduras para hallar un sitio bajo el sol. Se hizo traductora de cuentos, novelas en inglés y de cuanto le diera aunque fuera un modestísimo ingreso.

Sí, pensaba ahora el hombre, había sido poco práctico. Había desperdiciado además, la oportunidad de su vida, de su familia, de ser rico, sin hacer mucho daño. Su hermana se había unido a un modesto chofer del ejército constitucional.  Por azares del destino, resultó ser el hombre de confianza, primero del sargento que dio el golpe de estado el 4 de septiembre, después devenido en Presidente de la República en 1,940.

Con los hombres del Partido en el Ministerio del Trabajo y la Central de Trabajadores, todos amigos suyos e incluso captados por él cuando eran simples obreros, con sus condiciones de dirigente obrero, hubiera logrado cualquier cargo que se hubiera propuesto. 

Durante sesenta años, al pensar en aquella oportunidad perdida, sentía una incomodidad interna que lo inquietaba siempre. ¿Había actuado bien? El precio fue muy alto: murió uno de sus hijos mellizos. Dos varones y la hembra sobreviviente fueron para centros de niños con padres tuberculosos; su compañera ingresada con un pulmón deshecho, fue una de las primeras a las que en Cuba se le realizó el neumotórax.

¿Qué habría sido de sus vidas si se hubiera dejado “pasar la mano” e hincar un poco los dientes en el jamón del dinero del estado? ¿Tenía derecho a renunciar a esa oportunidad? A veces lo dudaba. Otros, muchos otros, lo hicieron y él no era mejor que ellos: vivieron tranquilos y disfrutaron del poder y sus riquezas, con la frente en alto, mirando de frente y la voz alta.

Debía reconocer que no había sido práctico. Siguió con su sindicato y las luchas obreras, en ello puso el sentido de su vida.

Ahora que tenía tiempo, acostado o sentado todo el día y toda la noche, con un condón (preservativo) a modo de guante en su pene, con una manguera para recoger el orine que ya su vejiga no retenía, pensaba que su vida había tenido tres tiempos: uno, la de conspirador hasta los años 40; otro de dirigente obrero hasta los 55 y uno más hasta el 64. Después, había sido sólo el lento desgaste de su cuerpo y de su mente. Sí, más o menos coincidían con su edad física.

Cuando llegaron los barbudos los miró escéptico. Había vivido y visto demasiado. El buey viejo no aprende trucos nuevos. Ayudó, si, con lo que sabía hacer, organizar y educar a los obreros. Creó la escuela de superación con casi 400 alumnos-trabajadores. Mecánica, tornería, reparación de estructuras automotrices. Todos lo querían, Bachata, le decían los compañeros por su espíritu alegre, compartidor, limpio y directo. Todavía estaba fuerte: solo, de espaldas a la defensa,- el protector trasero de un ómnibus, era capaz de moverlo. 

Querían que ingresará en el nuevo partido: no, ese era un error que no iba a repetir.  Además, su sentido económico y político, su visión clasista de la sociedad, su formación materialista, no conjugaba con las nuevas ideas, con los nuevos-antiguos errores. Poco después apareció el inevitable oportunismo político, disfrazado de extremismo. El mismo que había conocido a la caída del tirano en los años 30. Los compañeros de viaje se acercaban al jamón, ahora que no había peligro. Todo el que les estorbará, era un enemigo de clase. ¡Cojones! ¡Decirle eso a ÉL! Se fue pal carajo, pa su casa, con su negra buena. 

Cuando ella murió tenía 75 años. Pensó hacer igual que Pablo Lafargue y su esposa Laura, hija de Carlos Marx, que decidieron y lo hicieron, que cuando llegaran a los 75 se suicidarían. Querían evitar lo que le pasaba a él ahora: la lenta agonía, la pérdida gradual de facultades, el sentirse inútiles para sí y carga para los demás. Sus vidas habían sido plenas y cumplidas, no tenía sentido seguir existiendo.

Lo habían hablado a veces su primera compañera y él. Tenían, como pareja, muchas coincidencias con Pablo Lafarge y Laura Marx. Con Pablo, él, por mestizo, luchador de barricadas, hombre de acción más que de teoría, organizador natural. Con Laura, ella, por culta, educada, brillante intelectualmente, dulce y firme, intransigente con los principios, dedicada a la lucha por los derechos y la igualdad de la mujer.

Cuando los mellizos nacieron el 26 de septiembre, igual que Laura Marx, fue inevitable que los nombraran Pablo y Laura, aunque él poco vivió.

Una cosa lleva a la otra, y el vivo-muerto pensó en los hijos y lo extraños que eran: no basta hacerlos, hay que educarlos y él no pudo o no supo o no quiso. Si, sus tres primeros fueron a parar hogares infantiles, donde los veía una o dos veces al mes. Pasó el tiempo en que se forman los afectos familiares y crecieron sin padres. Después… eso no se recupera.

Él, que no tuvo hogar, no sabía cómo atraerlos, cómo tener su confianza y afecto. Lo veían aparecer y desaparecer sin dar importancia al hecho y eso le dolía, pero no sabía la manera de ganarlos o tal vez, como era un hombre práctico, no otorgaba mucha importancia al cariño. Para colmo, los dos varones eran copia de la familia de su compañera, en nada se parecían a él.  

Un día se apareció en su trabajo un mulato de veinte y tantos, alto, bien plantao, preguntando por él. Cuando lo recibió, a quemarropa, le dijo: “Yo soy su hijo.” ¡Coño! Por poco se cae de culo. No hacía falta que lo dijera, pues era su retrato vivo. Jorge: mi medio hermano.

Sí, tenía hijos porque eran suyos, pero no existía el cariño paternal y fraterno. Él y ellos lo sabían. Respeto sí, admiración tal vez, amistad, es posible. Se portaban bien con él, ahora que no podía ni bañarse: lo cuidaban, vestían y atendían. Lamentaba el tiempo perdido, pero eso ya no tenía remedio. 

Sí, Pablo y Laura Lafargue tenían razón. Como dice la Biblia, recordando su época de monaguillo: “Hay un tiempo de acercar las piedras y un tiempo de alejar las piedras”, un momento donde la muerte no es un error, como reconociera Lenin, pero él amaba mucho la vida entonces. Su cuerpo estaba entero, casi como ahora, trabajaba la carpintería en la casa, leía mucho, oía las emisoras internacionales, era respetado y escuchado por jóvenes y no tan jóvenes. No tenía mucho sentido, para él, poner fin a su existencia.

El problema comenzó a los 90 años. Primero un ojo, el nervio óptico, después a leer con lupa. Más tarde no pudo leer más. Quien durante 80 años no había dejado un día de leer, desde la primera página hasta la última de los periódicos, por costumbre conspirativa, ahora no podía hacerlo. Pero todavía podía oír la radio, hasta que ni eso pudo: se rompió su radio grande y con el moderno que le regaló el hijo no se entendía; no encontraba las bandas ni sus emisoras... El mundo se cerró para su mente.

Ahora no quería seguir viviendo. ¿Para qué? Pero aquel cuerpo se negaba a rendirse. ¿Sería terco el cuerpo? Ya estaba cansado y quería que lo dejara dormir para siempre.

Ahora que tenía tiempo, demasiado tiempo, a ratos se preguntaba el sentido de su vida, sí había valido la pena vivir tantos años.

Todo lo había visto: desde el surgimiento del Estado de los trabajadores, hasta su caída, porque no lo era. Desde aquel primer neosalvarsán contra la sífilis, pasando por la sulfa, hasta los nuevos medicamentos con que ahora le estaban tratando. La radio de galena, con la piedrecita, el alambrito para encontrar las emisoras y unos auriculares para oírlas.

Ahora recordaba haber comprado una a su hijo mayor, iniciándolo en la electrónica. La maravillosa tecnología de la televisión, aunque su contenido fuera una mierda que no resistía, el cine de tercera dimensión, el hombre en la luna. Desde los coches tirados por caballos hasta los aviones supersónicos. Sí, todo eso era bueno, pero no era por lo que él había luchado, sacrificado su vida y la de su familia.

Tenía dudas si había valido la pena tanto sacrificio estéril. ¡Mentira! El sacrificio no había sido estéril, esto era una pendajada de viejo cobarde y él lo había sido pocas veces. Sí. Había valido la pena vivir la vida.

Recordaba las jornadas de trabajo de 12-14 horas diarias. Ahora eran de 44, 35 e incluso de 30 semanales. Recordaba que los obreros no tenían derechos de asociación, de huelga, de representación. Ahora sí. Las mujeres, las más jodidas, tenían que ocultar sus matrimonios para que no las echaran del trabajo y eso había ocurrido el otro día, hasta el 40. Los salarios eran menores para ellas, no tenían atención ni hospital materno, tenían que acostarse con los jefes o no trabajaban. Eso se había acabado, bueno, casi acabado.

Recordaba la Ley del 50 por ciento que daba la mitad de las plazas a los cubanos, a la que ellos, el Partido, se había opuesto, por consideraciones ideológicas, al estimar que todos los obreros eran hermanos, desconociendo que los cubanos no tenían derecho al trabajo en su Patria, que los sobrines de los gallegos eran quienes ocupaban los mejores puestos y servían de rompe huelgas. Si, aquello también se había terminado.

Las cajas de retiro para los trabajadores ancianos o enfermos, verdad que era una miseria lo que recibían y que los políticos robaban mucho, pero era un avance y una conquista.

Había visto a los barbudos y su obra. Verdad que creía que no habían construido para el futuro, pero también habían hecho muchas cosas que no tendrían marcha atrás: no habría más desalojos campesinos, la educación seguiría siendo universal, la discriminación racial se termino, la educación de todo el pueblo era un avance enorme.

Sí, en el tiempo que había vivido, mucho había cambiado el mundo y para bien, con eventuales retrocesos, como es la historia humana, pero avanzando, como diría Lenin, “dos pasos adelante, uno hacia atrás.” Había valido la pena vivir y luchar.

Ahora estaba cansado, muy cansado. No quería ni un médico más, ni un pinchazo más. ¡Que se jodiera el cuerpo de mierda!

Ahora sólo quería que la hija sacará su trajecito azul, aquel que había guardado durante años en su baúl de viejo, con sus papeles de viejo, con sus recuerdos de viejo, lo repasará y planchará, que le pusiera su dentadura postiza, aquella que le había quitado por miedo  que se ahogará con ella, lo peinara y afeitará, con camisa blanca y la corbata bonita que le había regalado el hijo hacia años, y bien vestido y arreglado, lo pusieran en su caja, que los amigos y los vecinos dijeran:

“¡Quién diría que tiene 97 años!  Este es un viejo bien plantao: ¡que bien le queda el trajecito azul!”  Ahora sería, al fin, ¡también él, un poco el infinito!

(A la memoria querida de quien me dio la mitad de la vida; aquel que decía: “hay que ser práctico en la vida” que murió y vivió como un idealista. Romel.)

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